El lado oscuro

 

 La repulsión por las moscas la acompañaba desde que era pequeña. Sin madre, estuvo a cargo de su padre desde que tenía uso de razón. Todos los sábados por la mañana lo acompañaba a trabajar en el rastro. Su padre, era un matador de cerdos. Juana se admiraba de la maestría con la que "el matador" manejaba el cuchillo y les llegaba directo al corazón sin tocar una costilla; una vez que sacaba el cuchillo y con la fuerza de sus brazos, cargaba esos rosados animales para que terminaran de desangrarse y poder abrirlos en canal para sacar las vísceras; todo ello en una nube de moscas que a la niña se le pegaban en la cara y en sus desnudas piernas, y, en un descuido, hasta en el interior de su boca buscaban guarida. Cuando cumplió los 18 años, su padre, como regalo de cumpleaños, le ofreció en ofrenda el mejor de sus cuchillos para que fuera ella la que le atravesara las costillas a uno de los mejores cerdos. Ella realizó el rito con rigurosa eficacia ante los ojos chispeantes de ...

 

  Cuando el aroma de coliformes fecales es sustituido por el aroma del café recién hecho, el del pan tostado y el de la naranja recién exprimida en las calles del barrio, Iván, ya se encuentra sentado con su olor a olvido en la barra del bar , El agobio. El agobio,  es el templo en donde religiosamente le reza a sus demonios bajo el amparo de una luz terrenal, parpadeante y desfalleciente de una bombilla moribunda. Como reclinatorios utiliza las mesas anquilosadas por capas de mugre y escupitajos depositados por años, y, como vino de consagrar, le acompaña una fiel botella del ron más barato porque no tiene para más.  Iván columpia su cuerpo sobre un banco de patas endebles que sufren por detenerlo. Cansado del vértigo, se remanga la camisa de un profundo blanco percudido dejando a la intemperie las cicatrices de pasadas peleas  con jeringas y su rudo contenido.  Encorvado y con la cabeza gacha, pasa sus manos por el sebo de su cabeza; no deja de observar una fo...

Crédito de la foto: @Bigcrassh   El aroma del café comenzó por picar sus adormiladas fosas nasales, necesitaba tomar de aquél negro licor después de aquella fatídica noche otoñal que la había mantenido al borde de la ansiedad. No había podido dormir por el crujir de la madera de las escaleras al toque de los pies  de aquellas infernales visitas.  Ploc...ploc...ploc...se puso la almohada encima de la cabeza con la finalidad de ignorar aquel sonido que comenzaba por desquiciarla...ploc...ploc...ploc...se levantó colérica y con pasos que retumbaron más que las gotas de lluvia que arreciaban sobre sus domos, se dirigió al baño para darle tortura a la llave que de manera siniestra dejaba escapar pequeñas gotas de agua sin parar.  Bufando regresó a su cama; acomodó su almohada y se cubrió hasta la coronilla con su cobertor para no dar paso a la luz que de manera involuntaria alumbraba su alcoba. No entendía la maldita manía que tenían las visitas de prender todas las luces...

Arte: Gemmy Woud-Binnendijk.  

I.-  EL MIEDO Más de la mitad de su vida se le ha escapado entre los muros que ahora la aplastan y la sofocan.Quiere huir de aquella mazmorra, pero, ¿cómo hacerlo? El miedo de un golpe la pone en el mismo lugar que de manera lenta la consume. No tiene carcelero ni nadie que le impida darse a la fuga. Nadie se daría cuenta de su ausencia.    II .-  EL PASADO   La casa que habita fue un pedazo del cielo que se habían prometido.    Los besos, las infantiles sonrisas y los ladridos del perro cubrían los espacios. Caminos que abrazaban las idas y el manto de Nix que cubría el retorno. Las estancias crecían y se ampliaban junto con los hijos y sus necesidades.   Prometo serte fiel, amarte, cuidarte y respetarte, en lo bueno y en lo malo, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, todos los días de mi vida...todos los días de mi vida...todos los días de mi vida..¿cuál vida?    III.-  EL SISMA  Está con otra mujer; ...